Aux Négociants
Rien ! Il ne se passe rien.
Pas plus dans mon crâne
Que dans ces vallées où le mistral s'est fait porter pâle.
Qu'un brouhaha confus,
Bruit de fond insondable brouillant tout ce qu'il touche,
Touchant tout ce qu'il brouille.
Les boutons d'or d'une prairie parfaite
Éclosent en chœur pour mieux me plaire,
Flatter mes sens écrasés par l'absence.
L'absence de sens.
Tout est là .
Et lorsque tout est là, le doute n'est plus permis.
Rien ! Il ne se passe rien.
Pas plus dans mon crâne
Que dans ces vallées où le mistral s'est fait porter pâle.
Qu'un brouhaha confus,
Bruit de fond insondable brouillant tout ce qu'il touche,
Touchant tout ce qu'il brouille.
Les boutons d'or d'une prairie parfaite
Éclosent en chœur pour mieux me plaire,
Flatter mes sens écrasés par l'absence.
L'absence de sens.
Tout est là .
Et lorsque tout est là, le doute n'est plus permis.
© Eric Benoit
