Glissant furtif sur l'air fraichissant du jour s'assombrissant, 
Le petit ventre blanc de l'hirondelle 
Jaunit, sans le savoir, d'une lumière rasante, 
Ocre rai du soleil faiblissant, 
Sur l'horizon platonique vibrant, 
De la lueur dorée du printemps finissant. 
 
Finissant quoi ? 
Il n'y a que moi qui finisse en ce monde, 
En cet air fraternel infini de vermeil, 
Merveilleux et fini, éternel si je veux.
© Eric Benoit